五月的诗集

嘉陵江摊开波光的稿纸，

山城蘸着晨雾写下序章。

洪崖洞的灯火在夜色里装订，

长江以浪花为句读，

将整座城市的诗行，

缝进五月的封面。

十八梯的石阶是古老的平仄，

朝天门的汽笛押着江风的韵。

山城的诗，不在纸上，

在坡坡坎坎的脊梁。

黄葛树的新叶沙沙翻页，

沙坪坝的钟声校对晨光。

红岩的标点落在少年掌心，

被他们默读成黎明的韵脚，

在图书馆的窗边，

轻轻发芽。

九宫格的火锅沸腾着，

铁锅边沿的泡沫，

是麻辣鲜香的十四行，

被山城的夜风，

一饮而尽。

单轨穿过楼房的比喻，

把惊叹号装进游客的镜头。

钢铁的抒情竟如此柔软——

当城市学会自我解构，

钢筋的丛林里，

也能飞出鸽群的翅膀。

南山的茶雾洇开晨光，

采茶女的手指拈着云絮。

白象街的老茶馆里，

盖碗碰响棋子的刹那，

整部江城史泛起涟漪，

又归于沉静的留白。

此刻，我站在千厮门大桥，

看两江为诗集烫上金边。

浪花押着新时代的韵，

每一盏灯火都在写：

“此城有光，不锈不钝。”